Passend zum plötzlichen Schnee:
Die Wolken, die weißen, die grauen,
Und auch des Himmels himmlisches Blau.
(Henning Sabo)
Raumzeitlos: Heute
Eine Art zu leben
So fällt aus der Höhe
Ein Etwas, ein Same …
Du hältst ihn in Händen –
Dann pflanzt du ihn ein.
(Henning Sabo)
Woima Collective – »Tezeta«
Der Link zum Sonntag:
Woima Collective ist ein deutsches Afrobeat-Projekt um den Tenorsaxophonisten Johannes Schleiermacher. Wie es sich gehört, pendelt ihre vor allem von der Bläsersektion geprägte Musik zwischen (etwas mehr) Jazz und Funk, deutlich sind äthiopische Einflüsse zu hören. Bisher haben sie zwei Alben veröffentlich, das letzte allerdings schon 2014. Ich stelle hier ihr erstes, 2010 erschienenes Album »Tezeta« vor.
Im Internet lassen sich alle Titel von »Tezeta« nacheinander anhören:
Zum Ausdruck Gebrachtes
Ein jeder Ausdruck findet einen Menschen,
Der tief durch ihn beeindruckt ist;
So hat ein Jedes seine Spur –
Ganz gleich, ob gut, ob schlecht.
Da gibt es nichts zu werten, nichts zu gleichen,
Geschichte ist niemals gerecht;
Es sucht sich heim Natur
Und bindet, was das ihre ist.
(Henning Sabo)
Meisterliche Einsehung
Es gibt immer einen Grund.
Meist und den meisten doch zu tief,
Um ganz ihn einzusehen.
(Henning Sabo)
Wolkenbad
Endlich hatte ich Zeit gefunden,
Mich in die Sonne zu legen –
Da kamen die Wolken …
(Henning Sabo)
Mondbeseelt
Der Mond scheint durch die Nacht
Und durch das Fenster,
Erhellt das Zimmer
Und die weite Seele.
So lichtet sich ganz sacht,
Was vorher finster,
Und wie für immer
Taucht das Sein in Stille.
(Henning Sabo)
Wahre Schönheit
Schönheit
Kann nur wahr
Genommen werden.
Wird sie besessen,
Wird sie verschwinden.
(Henning Sabo)
Hoch den Becher!
Hoch den Becher! (eine Pathologie des Pathos)
Dem Pathos ist es wurschtegal,
An wen berauscht es sich verschwendet,
Verwurzelt tief in Eigenleid und -qual,
Ist Unmaß das, worin es stetig endet.
Es plant die Geste, will das Große:
So mickrig dürfen Volk und Welt nicht sein!
Es sucht die Pracht, es liebt die Helden-Pose:
Ach, ins Uferlose! … Und ist’s auch bloß zum Schein.
So hurt es sich an jeden Herd, in jede Hütte,
So schleimt es sich in jedes Herz und jedes Heim;
So spricht es heilig selbst Abort und Bütte
Und sabbert eitrig seinen Schaum und Seim.
Es reimt wie wild, setzt Stein auf Schrein, hetzt Krieg auf Krieg,
Gut ist das Blut – und endlich pur bleibt alle Diktatur;
So wächst aus Schund und Schmonz heran ein letzter Sieg,
Und Kitsch und Kacke wird versteigert bis zur Hochkultur.
Weh, wem es zu sich wendet und gar zu sich neigt:
Was es sich zugeeignet, wird sogleich vergeigt!
Es krönt Banales zum Fanal, entehrt ins Hehre –
So wird auch Schönes schal und aus der Anmut Schwere.
Drum, Dichter, wenn dir etwas wirklich heilig ist,
Dann ehre nüchtern es mit einem leisen Wort,
Denn wo das Pathos herrscht, die Stimmung Hymnus hisst,
Da täuscht das Herz und trägt zu falschen Führern fort.
(Henning Sabo)