Immer noch Kinder,
Quietschen wir vor Lachen,
Während wir Blumen in den Schnee zeichnen.
Ihr kratzt das Eis von den Scheiben,
Um das Auto zu starten,
Mit dem wir irgendwohin fahren werden.
Ihr nennt die Welt euer eigen;
Wir lassen sie erblühen.
(Henning Sabo)